Сказка о Простом
Детали. Всё есть бесконечность. Бесконечность состоящая из неисчислимого числа деталей. Каждая деталь имеет свою интерпретацию. Каждая деталь имеет своё определение. Каждая деталь заряжена энергией равной целому. Равной Вселенной. Отделяя часть макрокосма, создается целое микрокосма. Отделяя часть макрокосмической аналогии микрокосма, создается микрокосм микрокосмической аналогии. Рекурсия бесконечности, где нет конечной цели, где нет источника. Нет развития и деградации. Нет лучших и худших. Чехарда через пространства и измерения, от одной части универса, в другую, равную по положению, но иную по принципу снежинки – бесконечность вариаций.
И вот уже слышен шум потока реки, что течёт из мира в мир, из микрокосма в макрокосм и обратно. И слышен всхлип утопающего в этих водах деталей. Их много, они лишние, они несут бедолагу как щепку не щадя и не соболезнуя его слабости. Эти мелкие детали забиваются в самые узкие щели дыхательных органов утопающего, мешая ему дышать. Задыхаясь, он уже не видит мира вокруг себя, его концентрация лишь на этих мелких деталях, коим нет числа, которыми он захлёбывается. И даже если над ним возникнет спасительная ветка, он не ухватится за неё. Так как жертва уже не видит ветку, а видит он кучу деталей, бессмысленных и иллюзорных. Он уже не видит сам принцип простоты своего спасения в банальной ветке, что вытянулась от ивы, которая просто растёт возле бурной реки.
А что такое простота? Это согревающие лучи Солнца. Это его свет. Это твёрдость тверди. Это её дар жизни. Это движение воздушных масс. Это краски мира вокруг нас. Мы ставим чашку с чаем на стол зная, что она не провалится сквозь него. Мы пьём зная, что он вкусный и тонизирующий. Мы порой просто радуемся не задумываясь о смысле радости. Мы испытываем сладкую печаль от непостижимости этого простого слова – Мир. Мы любим основываясь на неком чувстве любви. Мы говорим от простого желания сказать. Здесь нет ничего плохого, как и хорошего. Это просто – простота бытия.
Но что станет если мы начнём разбирать снова на детали простоту? Мы никогда не разберем этот клубок смотанный из бесконечности. Начиная с точки отсчёта, которую мы называем «простотой», нужно понимать, что до этой точки отсчёта так же бесконечность. Наша простота это стрелка на шкале радиоволн транзистора, где частотам этих волн нет числа во все стороны. Кто то рвётся сквозь бурлящие воды белого шума к новым берегам, к новой простоте, новой радиоволны. Радиоволны, чья чистота приёма равна всё той же простоте. И прейдя к новой жизни с деталями забившими все дыхательные пути, не будет чистого дыхания, не будет красок и тепла Солнца, не будет радости и света.
В этой сказке нет смысла, его не следует искать. Это просто сказка о Простоте.
